Ich schreibe, um mein Leben zu retten; es ist das Einzige, was hilft, eine Art Therapie. Ich fühle mich wieder wie eine Krankenschwester mit einem kritischen Patienten, aber es ist kein Arzt in der Nähe, und der Patient bin ich mit starken Brustschmerzen. Der Computer-Schreibtisch ist meine Trage, Kaffee ist mein Nitro-Spray, Zigaretten sind mein Sauerstoff, und mein Stift ist mein IV. Morphium gibt es nicht mehr, um den Schmerz zu betäuben. Mein Tagebuch ist mein EKG, und der Rhythmus zeigt ventrikuläre Fibrillation. Der Laptop ist mein Notfallwagen—klar—komm schon, Ben—EKG zeigt immer noch v-fib—klar—normaler Sinusrhythmus. Es ist alles in Ordnung... du bist in Ordnung... es ist alles gut. Deine Familie ist hier, Ben; es ist jetzt vorbei, und du wirst in Ordnung sein. Ich werde in Ordnung sein.