Ich wachte auf und suchte um mich herum ein nicht zur Nachricht verarbeitetes Ereignis, eine nicht institutionalisierte Leistung, eine nicht professionalisierte Praxis, eine Theorie, die noch nicht kompakt und kompliziert zur Ideologie überhöht war. Ich begann meine Suche, doch überall machte man mir ein X für ein U vor: Ich bat um ein Buch, und man gab mir ein Werk ich brauchte eine Methode, und man lehrte mich eine Methodik ich suchte einen Gegenstand, und man bot mir ein Design ich wollte ein Land und fand mich in einem Staat wieder ich wünschte mir eine Frau, aber man sagte mir, das seien Angelegenheiten meiner Libido. Die Politik und der Sex, der Handel und die Information, alles erschien in zunehmendem Maße sublim und kulturell, durchtränkt mit Wert, zum Symbol erhoben. Die Objekte, auf die ich stieß, existierten nur als Vehikel des Sinnes, den sie vermitteln sollten. Wohin ich mich auch begab, stets begegnete mir etwas, das schon im voraus auf mich zugeschnitten war etwas, das an meine Wahrnehmung und meine Erwartungen angepasst war. Und dann verspürte ich dieses sonderbare Unbehagen, wie die Übelkeit, die ein zerlaufenes Nahrungsmittel hervorruft, ein Babybrei, der uns lauwarm und körnig die Speiseröhre hinunterläuft. Ein Unbehagen, das sich mit der Sehnsucht nach Erzeugnissen einer anderen Zeit, solchen, die man noch kauen und verdauen musste vermischte.