Wenn mit einem Mal die Bergwerke unter uns wegbrechen, sehen wir von der Grasnarbe bis ins Gestein hinein und haben ein Bild von Sprache vor uns. Jeder bringt zu diesem rätselhaften Schaubild seine eigene Farbenblindheit mit, manchmal blinzeln wir in die Sonne und verfolgen den Formationsflug vulkanischer Bomben. Das Flirren um die Sollbruchstellen im Wortschatz ist die Biene, das Wappentier der Schreibenden. Mindestens sechs Ariadnefäden zieht sie hinter sich her, die unsere Nerven in den Stollen hinab verlängern. Gleich unter den Bäumen beginnt der Honig: Eine Handvoll herausgreifen: "[...] und Francesco Petrarca sagt, dass Seneca sagt, dass Vergil sagt, weil Platon sagt, wie Angelo Poliziano sagt, dass Lukrez sagt, wenn er Epikur lobt [...].